Poemas de adolescentes

Excitante profesión la mía
dudar del espejo, de mis ojos, del día
¿Sabés? No recibo salario
no recibo espacio, ni techo ni comida
Viví de mis padres y de mi famlia,
crecí con los cuentos y la fantasía.
No tengo problemas con los horarios,
trabajo de noche y suelo fingir en mis ratos libres.
No tengo problemas con mi conciencia,
soy consciente de mis problemas.
No tengo armas ni puntería,
yo asesino objetos que cobraron vida.

Conozco pocas palabras bonitas,
me las robaron mientras dormía.
Nunca pregunté qué siente o necesita mi hermano
y puedo hablarte horas de un dibujo animado,
y eso me hace sentir tan mal...
Olvidé melodías que tarareaba mi mamá
y ahora mismo puedo cantarte más de un comercial.
Y muchas veces hablé de la libertad...
Cuanto más veces cite las frases
más su valor perderán.
Escrachador de relojerías, asesino de relojes,
esa es mi triste verdad.

Caminata

Conversación ajena Nro. 1:
-Si, si, yo se lo llevo, Señora. Pero dejeme decirle que yo vine con la sola intención de avisarle
-Bueno, no se lo vaya a... (inaudible) ... antes del sábado.
Camión irrumpe y sólo permite ver sus palabras como labios que aplauden.

Conversación ajena Nro. 2:
-¡Jajaja!
-Nene, te pusiste esas zapatillas al revés.
-Si, Ma ¡Es que sino las siento incómodas!
-Las sentís incómodas porque te quedan grandes. Vas a tener que esperar hasta el año que viene para que te anden bien.

Conversación ajena Nro. 3:
- Vos no sabés lo que me has hecho sentir...
-¡Qué no voy a saber! me hacés sentir una mogólica.
-Y además yo si estaba, vos sos la que no me viste.
Ella lo mira y desaprueba con su cabeza.

Conversación ajena Nro. 4:
- ¿Tenés fuego?
-Te voy a deber, no fumo.
-Nadie tiene fuego. Dejá, gracias.

Conversación Nro. 5:
-¿Hola? Hola.
-Usted se ha comunicado con la casilla de...

Por qué odio los uniformes (parte I)

Oscuros

Tras pálidos rostros y pintados ojos es posible adivinar
negras y amargas horas, meses sin el fuego estival;
toboganes ásperos y base
palabras nunca dichas, melodías sin cantar

De noches de almohadas húmedas oirás hablar,
son extraños en el verde, son hijos de la ciudad.
Duelo eterno de un fuego que no puedo ver,
de un blanco que no puedo evitar.

La Cita del día

"Cuando la situación es adversa y la esperanza poca, las determinaciones drásticas son las más seguras"
Tito Livio Patavino (59 a.C - 17d.C)

Misa de Reclutamiento

Primera parte: Móvil
Joven: Buenas noches. Hoy quiero hablar sobre la última vez.

Público:(Murmullos)

Joven: Desde la última vez,

la leche del vaso se ha vuelto polvo.
Desde ese entonces,

la uva se volvió vino y el árbol madera;
la sangre se volvió densa y me olvidé de la primera.
Negarlo no tengo por qué,
yo también estoy hecho polvo.

Público: (Empatía y Confusión)

Joven: Desde la última,
me olvidé del entonces y la uva.
Sin el postre
me volví árbol denso y porqués;
ya no hay tanto vino viajando en las venas
Negarlo no tengo por qué,
ahora mi arbusto es todo madera.

Segunda Parte: Misterios Misericordiosos
Público:(Se retira el 24 por ciento)

Joven: Tomaré con recaudo y con paciencia
las drásticas reacciones de la audiencia
Conozco de mis faltas y desatenciones,
de ésto seguramente han de hablar,
pero antes de salir no han de olvidar
dejar en el zaguán las donaciones.

Porque mi causa no tiene armas ni soldados,
no tiene dianas, posiciones ni aliados,
es buscar el sufrimiento disipar,
ayudar al indefenso y al truán,
No sospechéis que intento os engañar
Cuando os ofrezco sinceras mis manos

Público: (Se enciende el aire acondicionado. Hombres de las filas del fondo, que antes vacilaron, fijan su mirada hacia el frente y se aferran a los apoyabrazos)

Tercera Parte: Arenga

¡Niño que lloras desconsolado!
¡Madre que le sostienes en tus brazos!
¡Padre que trabajas sin descanso!
¡Hermano que ansías un abrazo!
Necesitamos librarnos de su lazo,
comprender que hemos sido engañados.
Nuestro "flancos" están sometidos
a la amenaza permanente de sus filos
¡Destejamos arduamente aquellos hilos
que nos hacen esclavos de sus siglos!

Cuarta Parte: Ofertorio

Joven: (Toma asiento y cruza brazos y piernas)
Público: (Forma una fila en el zaguán)

Modelo de Preámbulo

Yo no sé por qué la gente dice que "en tiempos de guerra cualquier hoyo es trinchera", pero lo presiento, y sé que todo tiene que ver con salir a caminar, con las actividades diarias y con el sol. Sospecho también, qué está relacionado con la capacidad de formar y educar niños como si fuesen recipientes vacíos que simplemente deben ser llenados; fabricarlos primero. Aunque es la práctica -dicen- al fin de cuentas la que hace al maestro y, del mismo modo es "en la cancha (donde) se ven los pingos". Desempeñar una tarea sin la ayuda de un manual, es como salir a navegar sin mapas, requiere más tiempo y seguramente es más divertido, en la medida en que se dispone de aquél, o como sea que lo haya dicho Osler.

En algún momento he de sugerir practicarlo hasta el cansancio, hasta sentir que ya no queda impulso al cual recurrir en ningún segundo del cuerpo. Acostarse y sonreir a ojos tapados con la confianza en la experiencia que se cultiva y, si bien ésta aún no se puede apreciar en toda su magnitud, se especula con que hará las fuerzas más aprovechables en el futuro.
De a momentos supongo: es seguir caminando y adivinar. No es soportar, es aportar, aportar al envase que -se cree- evita que el alma se diluya en otras. Pobre alma. Y no, seguramente ya no es eso lo que yo quiero, porque yo la quiero ahi, ahi es donde la quiero poner y dejarla el tiempo que sea necesario, toda la vida, si se me otorga la licencia.

Consideraciones de una chica no acogida al perdón

Esféricas y cristalinas: convexidades que imitan mil conceptos mancomunados e idealizados de perfección. Primero dos o tres grandes, quizás luego unas cuantas más, que se disgregan dibujando esferitas de cada vez menor tamaño. En mi muslo provocan la cosquilla de la vergüenza, y en sus caras dibujan las muecas de satisfacción, que encontraría perplejos a los que están al tanto de los históricos y actuales conocimientos en filología; sentimientos inexplicables como su naturaleza; etc.
Estaba sentada en el agua y me rodeaban, todos me miraron, nadie dijo nada, nadie pudo renunciar al placer que produce el abrigo del absurdo colectivo de larga data, y otra vez la miseria de pertenecer...
Ninguno de ellos fue capaz de reclamar amnistía para una adolescente con prueba del fuentón positiva.

Graffiti

"AUGUSTO ESTUVO AQUI
A ESTA HORA
Y SE LAMENTO
POR NO HABER PODIDO DECIDIRLA
CON UN CHASQUIDO DE SUS DEDOS"

Preludio de la tercera campaña para la destrucción del triskel

Algunas notas.



Al fundirse sus tres nortes -hecho evidente al mirar sobre nosotros-, podemos observar ocasionalente al coro de niños en edad preescolar formando un círculo y girando, enseñando muecas burlonas con sus dientes, cantando versos incorporados pero no aprendidos, ya que en esta etapa ontológica, somos aún ajenos a su influencia perturbadora.


"Mi bota aquí, mi bota allá,
mi zapatito.
Mi bota aquí, mi bota allá,
mi zapatito.
Un abrazo, y un besito.
Un abrazo, y un besito"



Este espectáculo suele conmover a los poetas, que dedican coplas y sonetos en un gesto salutativo a estos seres que invitan a librarse del sometedor (por ahora) ineludible. Aqui un fragmento:


"(...) Finalmente quedarás reducido a tu propia verdad,
los hijos de tu vergüenza lo profetizan.
Tus tres nortes ya no podrán girar
hacia los devenires de tu corrupta pitonisa."



"Malka y yo mirando el cielo tucumano"

Volviendo un momento al concepto del Blog

La imagen pudo parecer horripilante.

Pareció poder horripilarme como tercero en cuestión, pero no en primera persona.

Octubre de 2007; detalle. Menos calor que el habitual; a los pies de la escalera, luz moderada y desesperadamente amarilla; una, dos, tres... cinco compañeras se empujan y murmuran, sonríen y especulan sobre lo que podría decirles pero trunco en una mueca placentera y miradas a los zócalos del pasillo.

Una presión desesperante entre mis oidos y mis dientes me invita a mirar cualquier reloj, aunque más no sea de reojo, fugazmente, como para adivinar a qué disposición de agujas sobre el plano se pudiese asemejar algún esbozado círculo sobre un fondo humano o mural. Pero no. Me resisto y retozo por dentro, ignorando el serpenteo de mi pie izquierdo y los cordones enmarañados. En este momento todo es tarde de primavera, todo es frío de mármol y presencias desplazandose a metros de mi nuca, incomodidad tranquilizadora y risitas.

Miro al frente y está ahi, a centímetros nuestras narices, habla y habla en algo que dificilmente pueda ser otra cosa que un sentencioso e insular inglés. No la miro y prefiero concentrarme en descifrar el título del libro que descansa entre su maltratada mano izquierda y su viejo pecho, pecho senil, femenino -no hay dudas-, que impresiona enemistado con mi tiempo. Continua hablando y atravieso sus ojos con mi mirada, es decir no la veo: me veo a mi. Me veo en el espacio infinito con los brazos extendidos y girando y girando; giro en un sentido, giro en el otro, ¡yupi! Ella continúa hablando y mueve su mano arrugada -puedo notar- y asiento sonriente. Es algo como "Nobody dead, they meant. Nobody dead. That´s nobody fell down under fire. Ellos querían decir Zero Killed, 0 killed, o.k." "Mire Usted", proferí. Seguía girando en el espacio en el tercer sentido y me bañaba una lluvia de libros: DSM4, OMS, Disidentes, me golpeaban y yo giraba. Continuó enlistando nombres propios y anécdotas, pero yo seguía con mi DSM4 que se hojeaba por una brisa desde su interior. "Blablablá, Orson Algo, also or although", difícil la cosa.

Unos segundos después la lluvia de libros dejó ver alguna revista Billiken; luego lluvia de batracios y un estilete gigante que me atravesó como un rayo desde la cabeza hasta mis genitales quedando como un sapo hecho brochette; boceto de Da Vinci: pavada. Ahora estoy rígido y ya no bailo la música de las gaitas y los cascabeles púrpura; recuerdos sobre Batricio siendo una excelente opción para el eventual bautismo de otro sapo; etc.

"Sandwich...", continuó, y ahora sí la miro y la veo al mismo tiempo, está muy encorvada, la pobre, sus cabellos hechos un verdadero desastre, tiene que ser una profesora de algo así como historia europea, mínimo ¿o manual de enfermedades mentales?, un poco de todo, quisiera querer responder y no veo por qué frenarme. "Oh, sí, lo de Sandwich sí lo se" "¡la sabés! si... ¿viste? el...ah...porque billar, domin... dos panes blabladentro", siguió. El espacio infinito se hizo gotas y me mojaron como un baldazo de agua. ¡¡¡Una, dos, tres... cinco filas!!! una, dos, tres, quinta silla. Estaba ahi, o estuvo, murmurandole a otro estudiante de mi edad cosas incomprensibles, a mitad del debate, hace unos días. Pero hoy es otro el lugar, no está Bergman, y que esté tan cerca de mi nariz me incomoda por dentro, pero no quiero demostrarlo. Pensé que esta mujer era el estereotipo de la loca joligudense, y cuando estaba masticando construcciones gramaticales para decirle que la recuerdo, y preguntarle si ella me vió en algún otro lado, todo quedó en trago y palabras bañadas en saliva bajando por mi garganta.

Un bocinazo me alertó de mi nueva ubicación. Veinte cuadras del pie de la escalera y la luz desesperadamente amarilla, probablemente dos horas luego, mismo año, mismo mes, mismo día.

Y de repente... ahora, ahora no es Bergman, es Kubrick, es "2001..." en 2005, es el homínido descubriendo que lo que asía con su mano no era un hueso, era un arma golpeando a un ser aborrecido, él tomaba conciencia y festejaba, Richard Strauss de fondo y yo a metros de la pantalla gigante esperando que aparezca Charly.

Y antes de que termine el bocinazo sigo caminando y pienso que, al igual que el homínido protagonista del largometraje, tomé conciencia de que tengo en mis manos un arma contra un ser aborrecido. Se trata de escapar momentáneamente de su influencia, y ya no es teoría, me acerco al método; estoy frente a un posible elemento que sirva para forjar un arma, quizás de restringida virulencia, pero fácilmente multiplicable y de bajo costo, que podría colaborar enormemente en la batalla contra el ejército de triskels escalenos. Quizás la vieja, por su tan sospechoso temple y misteriosa forma de aparición, sea alguna deidad (es el tipo de formas que generalmente adoptan en sus contactos con mortales, es sabido) que en un guiño oportuno anuncia el patrocinio de mi campaña militar. Quizás es Rea, prometiendo aliados entre su descendencia, para la lucha contra su malévolo esposo.

Variaciones sobre tu hermana (La menor): concierto para mano y lengua

Qué hago acá? no se, no se, es todo tan nebuloso, ¿no?
El siguiente espacio es completamente afanado y no pienso pagarle tributo a Ior Buch ni a nadie, vayanse todos a la vulva de la hurraca de pomporerá, brinden por esta que me cuelga para abajo y tambalea cuando camino (la mano izquierda, claro), abracense y manden besitos a la cámara de fotos, a la cámara de bicicleta, a la honorable cámara de senadores, a la cámara de cenadores de milanesas de soja y al ejército de vagos que se la pasan durmiendo y que lo único que son es una manga de fábricas de lagañas que si se las junto a dos o tres alcanza para rebozar las milanesas de los anteriormente nombrados cenadores para toda la semana (del cual soy veterano varias veces condecorado)
Ya encarrerado el ratón... como ya afané hay que aprovechar.
Hoy tengo la necesidad de bardear a alguien, me siento muy mediocre consintiendo todas las barbaridades que pasan a mi alrededor, tanto que estoy a punto de estallar, ya me cansé del "por algo será" "nadie es malo si te ponés a ver bien" (frase muy mía) "ni lo niego ni lo afirmo" "la única verdad es la realidad" y tantas otras frases insulsas, tibias y edulcoradas artificialmente, que cada argensapiens sabrá a quién atribuir. Hoy voy a dejar de ser abanderado de tantas pelotudeces, aunque sea para ver qué pasa; necesito un nuevo enfoque, necesito algo con una onda más "el pueblo ya sabe de que se trata", "ni olvido ni perdón" "Perón, poné pa`l cajón" "juicio y castigo a los asesinos" "que se vayan todos". Y más todavía, qué necesito ni necesito! siguiendo la línea de que ya habiendo afanado el espacio no voy a ser menos culpable por no seguir afanando, voy a afanar ese enfoque lisa y llanamente: aquí y ahora me declaro propietario de ese enfoque. La mesura puede sacar sus manos de mis hombros y dejar de sacudirme, ya no la voy a escuchar. La moderación puede seguir arrinconada tomándose las rodillas y meciendose mientras llora en aquel rincón.

A ver, vamos a empezar así. Como para dar un primer paso y nada más.

Manifiesto Consumista. Capítulo uno.

La Rolling Stone, MTV y la Academia (no "lacadé" sino la de cine) constituyen el eje del mal, y están conspirando contra la calidad del arte popular. Paralelamente subvencionan una red mundial de piratería que tiene como finalidad principal acabar con las expresiones independientes y llevar a la eventual desaparición de los minifundios que producen música del under.
A continuación es preciso venir un poco más para acá -en un sentido figurado porque esos tres hijos de Satán están más acá de lo que muchos creen-

Quién carajo es Sumo! dejate de joder, porque hicieron dos o tres temas puteando a un par de gente y tuvieron su oportuno mártir les tenemos que rendir tributo? yo no me voy a sacar el sombrero ante algo asi, y si tengo que caer por esto, el placer de la guillotina cortando mi cuello será el postre de mi opulenta cena de honestidad
No soporto al inconsistente Divididos, la verdad que me encanta la democracia, pero ese grupo es una de las peores cosas que trajo con ella, fui a un recital de ellos y la verdad se los agradezco mucho, porque venía con siete meses sin poder dormir, y me curaron el insomnio en una hora y media de recital (también venía con dos meses sin beber y en una hora y media para soportar ese suplicio me chupé lo que encontré). La verdad qué manera sonsa de perder una tarde. Uno de los fanáticos allí presentes definió muy bien a la "banda" : "Uau loco, la verdad es de no creer que tan sólo tres tipos puedan hacer tanto ruido". Y sí, querido amigo, muy bien lo definiste, porque eso es lo único que hacen: ruido. La verdad para estar en un lugar que supere los 120 decibeles, prefiero una manifestación en contra de la instalación de un macdonalds barrial. (Si, apología de Castells, no siempre hay que obviar la obviedad, pero sólo por ésta vez)

Las pelotas, las pelotas.
Attaque 77 es la peor porquería que pudo surgir en la década de los noventa. Cuartetos, cumbias y pop hechos punk, o sea la náusea incohercible. Es más, me hiere el autoestima la propia conciencia de la idea de que estoy nombrando estos grupetes de morondanga, pero soy consciente de que son palabras en el diccionario de ídolos estupiditos que maneja mi generación, y por eso de que la función del lenguaje es comunicar y todo eso que bla bla.
Babasónicos: no coments
Los Tipitos, Arbol, Muybol, Planta, La vela tuerta, Los Cavenaguis, K-tanga, puaj, puaj, puaj Megarchetu machu, es todo lo mismo, mientras más salen y en más cantidad, es más fácil decir que son de la misma especie.
Rápidamente alguien podría preguntar por qué justamente contra éstos me las vengo a agarrar hoy y lo que pasa es que hubo una época en donde yo solía decir que me gustaba el rock nacional, pero que estos bárbaros estén en el rock nacional me da vergüenza. Es verdad, hay tantas barbaridades que no es justo que cargue sólo contra estos, y bueno, justo ligaron Uds, muchachos, lo lamento. De todos modos todo tiene una poco descuidada intencionalidad por mi parte. Yo sé que este es el momento propicio para que los simpatizantes de esos grupos comiencen a putearme con justa razón, y bueno, me la bancaré. También puedo esperar la opinión de los más recatados (¿rescatados?) demagogos populistas pseudorevolucionarios -y muy convincentes- defensores autodenominados del pueblo -autodenominados porque nadie los llamó- y aquí estoy hablando de esas personas incisivamente permisivas, que disfrutan mostrando su despreocupación ante todas las cosas que sonrojarian a los más conservadores, es decir: la homosexualidad, el libre aborto, la despenalización de la marihuana, que los niños blasfemen, eructos en la mesa, romances con Chávez, masturbación sin culpas, qué se yo, ustedes digan... Bueno, ése tipo de individuos que prolifera como caspa en la sociedad -muchos amigos míos, ja-, ése género homínido tercermilenista-tercermundista es el que puede salir a la defensa de esos nuncios de la cultura yanqui y principalmente del capital (y no justamente lo mejor de esa cultura*) Y sé que vendrían a acusarme de ir en contra de lo popular, de elitista en lo musical, de sectario, de viejo choto, de snob, de irreverente, de facho, y todas esas cosas que les encanta decir a ellos porque siempre quedan bien. ¿Y a ésto qué puedo contestar yo? y... puedo, por ejemplo, decirles que me importa dos cucuruchos de mierda, y que algo de razón tengo porque ese tipo de grupos no hacen nada constructivo por la música popular, y más, hacen todo lo contrario: la están destruyendo, y no es la música la única expresión popular víctima de las esquirlas de su orgía de bombas cargadas de dólares, la inefable identidad de un ser argentino que no es, también sufre las secuelas de la invasión. Son hijos del capital. Y nos vuelven asalariados de otro capital, el de la incerteza.
Posta, en serio, en serio, si no fuese que esa destrucción la llevan al frente con el único objeto de lucrar y de aparecer algún día en lo de Susana Giménez, gozarían de mi mejor consideración, pero como no es así...
Alguien que presta sus armas al servicio de una nación extranjera es un mercenario. Alguien que presta sus armas al servicio de una nación extranjera en contra de su propio país, es un traidor. Esto que digo suena un poco exagerado, pero me gustaría sembrar hoy la semilla de la reflexión para que todos pensemos: ¿en qué medida este tipo de artistas attaca las posibilidades de la música popular argentina en favor de las imposiciones imperialistas de EE.UU? ¿en qué medida lo hace directamente? ¿en qué medida contribuye? No hay por qué remitirse a literatura muy rebuscada para identificar de donde mama EE. UU. para ejecutar ciertos ardides sutiles que van dirigidos a la finalidad última de la grandeza de su nación (puedo querellarlos pero no castigarlos por eso). En "El príncipe" de Maquiavelo, que es como una especie de manual de "Cómo conquistar el mundo para principiantes" del que se sirvió el país del norte como materia prima en la historia de su política internacional -por ejemplo en sus conocidas campañas en defensa de la democracia universal, sólo por nombrar porque si no me entusiasmo- el autor deja muy clara exposición sobre lo referido a las colonias que deben establecerse en los paises conquistados y las normas que deben seguir los enviados para la imposición de las costumbres de los conquistadores versus conquistados. Obviamente, Maquiavelo no era ningún salamín serrano, el no inventó nada, los muchachos romanos dieron cátedra de esto en sus campañas de expansión. Y ahora que lo pienso es todo tan loco, la naturaleza pesa, la naturaleza humana... recorremos un camino larguísimo que en realidad no es más que una errante y ciega excursión en círculo para volver al mismo lugar. Para los romanos el bien más preciado la tierra. De ella se podía obtener todo lo necesario para el pueblo. Cuánta sangre derramada, cuántas culturas aplastadas y condenadas al olvido, cuántas vidas perdidas, por un pedazo de tierra, por el poder sobre un río, y más de 2000 años después volvemos básicamente a la codicia por los mismos bienes, y suplico en este momento eximición de la pesadilla de ver a los yanquis clavando su bandera a orillas del Paraná, si, justo ahi, con todo la carga simbólica que conlleva la elección del sitio. A no desesperar, el por qué de la elección de Hiroshima puede ser para un nipón no menos obvio que la enarbolación de una bandera yanquie a orillas del Paraná, maravilloso cántaro de agua dulce, cuna poética de la albiceleste.

Queridos homínidos tercermilenistas-tercermundistas, fanáticos de la alpargata y el mate, feligreses del Che Guevara, cuyos corazones laten al ritmo de una murga barrial, ámense entre ustedes, y no me odien hoy por decir estas barbaridades, odienme por haberme quedado sólo en el discurso


*La verdad, en términos generales yo soy antiyanqui, pero a esta altura de mi vida creo que no está bien meter a todos en la misma bolsa. A lo largo de la historia la mayoría de las mentes y corazones más admirables tuvieron su lugar de desarrollo en paises como éstos, con gran prosperidad económica. Y digo "lugar de desarrollo" porque es sabido que ese tipo de mentes y corazones se pueden encontrar en todas las sociedades pero que, como es sospechable, no pueden crecer con fuerza en los terrenos áridos de la pobreza, la injusticia social y otras pestes que nos acompañan desde antes de la erección, aclaro, de la bipedestación (asi quedamos todos contentos) Asi es, países con grandes riquezas fueron los que acunaron seres tan asombrosos y destacados, pero claro, no ahondemos mucho en la fuente de esas riquezas, que como es de esperar, generalmente provino de un modo u otro (piratería, colonialismo, saqueo) de los anteriormente nombrados áridos terrenos, que no siempre asi lo fueron; ya sea en nombre de Dios o de la patrona, el oro se lo hurtaron para la Corona. ¿A partir de ahi qué, entonces? y... a partir de ahi, con inyección de oro al mercado viene la inflación, suba del tomate, o lo que sea, hay menos necesidad de laburar para conseguir más oro, empieza a proliferar la flojera entre ciertos círculos sociales, etc., la historia es conocida, quedando así librados algunos privilegiados de las duras tareas del trabajo que -sostienen- purifica el alma, despeja la mente, pero ensucia el cuerpo e impide momentáneamente mirar más allá. Así en estos "privilegiados", libres ya de las inconveniencias del inconfortable trabajo ocurre todo lo contrario: su alma se diluye, su mente es concurrida por pensamientos, su cuerpo se mantiene limpio (bueno, en muchos casos) y no requieren postergar el ponerse en puntas de pié para ver que hay detrás de lo que está más lejos al alcance de la vista. Entonces, es esperable que en esas sociedades que mamaron de los senos de tierras ajenas, fundados en los principios de la gran amistad por lo que no es de ellos, haya mucho más de lo que se pueden enterar los que reclaman un poco de la leche que corresponde por legítimo derecho, me guste o no.

Comunicado

Vamos a ver, por encontrarse esta red de información que es internet aún bajo las influencias del pensamiento moderno democrático y promotor del bien general, supongo que no hace falta que aclare que el que se siente coartado en su libertad de expresarse libremente no lo está, sino que solamente eso: se siente. Y considerese eso menos pretencioso que ambicioso, téngase a bien. Asi las cosas, puedo comentar con ninguna intención más que esa (comentar), que leí -vamos a decir: por ahi- unas palabras que sugieren que yo habría puesto cierto esmero o descuido, o alevosía en faltar a la verdad, sin haber quedado esto asentado como una acusación concreta, pero -reitero- sugieriendolo al fin de cuentas. Se lo hizo empleando ningún artilugio retórico más complejo que simples construcciones coloquiales mundanas con disfraz semántico de tipo urbanístico-localista -si se me permite-. Pero bueno, bueno, "las cosas hay que tomarlas como de quién vienen", acudiría en mi ayuda la sabiduría popular o la ironía idiopática de los poetas ignotos.

Como mi memoria de evocación ha sido intervenida por mi propia secretaría de bienestar intelectual (a su vez intervenida por un Comité Extraordinario Autodeterminado de Emergencia Literaria Ultraizquierdista), no me da abasto la memoria de fijación para atender las múltiples necesidades mnémicas insatisfechas que surgen de las desinteligencias de mis desleales sentidos que se arrojan al placer, postergando el bienestar común en beneficio de sus propios intereses e inevitablemente en detrimento de la armonía de este ente maléfico y retro-autopunitivo que digo ser yo. (esos desleales sentidos integran ese lobby biológico inefable que es mi cuerpo) Y como estoy invirtiendo mi tiempo en idear, sin poner en práctica, distintas formas de incomodar a gente que me aprecia, dejando caer a estas personas, inmediatamente después, en la satisfacción de que todo era una (dicho con cierto aire) cachada; como ocurre todo eso y más, soy presa de maniobras que develan mi impericia en temas inherentes a la informática y, por las mismas razones, me encuentro también en la situación de no poder ejercer en plenitud mi memoria como solía hacerlo en otros tiempos, y consecuentemente, no puedo reproducir lo que sostengo había escrito en una entrada y se me borró, asi que para resumir, el texto en cuestión no distaba de los poco trascendentales que generalmente escribo, asi que no se va a morir nadie por haberse perdido esas líneas. Solamente trataba de explicar como me sentía últimamente, que el blog no se podía quejar por haber recibido malos tratos, qué el estaba bien, pero que yo, en cambio, últimamente me encontraba huérfano de ideas, falto de timón, viudo de conciencia, y sobre todas las cosas (y esta parte menos me acuerdo) estaba algo asi como bajo el influjo de un par de ojos... Bueno lo de ese par de ojos, va a quedar en los vacíos de mi mente, de mi corazón poético, o de lo que sea, pero iba por ahi la historia, y como son palabras...

Jarro y Póster, y la Cámara Filosofal

-Suponiendo -declamó Jarro frente a los presentes- que el adjetivo caiga por arriba de entre el medio de todos nosotros, y justo dos vueltas antes de que nos percatemos de que ya estamos sentados junto a la ventanilla del transporte que nos lleva a la concha inexplicablemente despojada de perlas de mi tía, esposa del que colecciona conchas desperladas huérfanas o desamparadas, no estaría poco menos predispuesto de lo que estoy ahora en desempeñarme con franqueza acerca de lo que pienso de la siguiente ecuación literaria. "S" (nombre femenino que empieza con S) es el doble de Eva. Digamos Susana es el doble de Eva. Ahora ¿es el doble o es el doble? Es el doble porque es parecida o es el doble porque tiene el doble de tamaño, o es el doble porque representa la parte más débil de Evita, o qué. La verdad no es que me importe pero tenía que plantearlo de esa forma, entonces no tiene caso me refuten con esmero. El muchacho no es capaz de resolver un planteo semejante
-Tamaña imbecilidad -se escuchó a lo lejos- no es infrecuente oir en un lugar asi, en boca de un ser tan llano e inconsistente.
Un antiguo miembro de la cámara dijo: "Apósito del culo del diablo ha de ser el que por omisión se condene con la comisión del pecado de no haber hecho nada cuando el muchacho motociclista sin casco, raspe su cabeza contra el pavimento como si fuese un fósforo húmedo, porque es muy probable que ocurra tal evento"
-No lo envíen -coreó el flanco izquierdo de la Cámara-.
-No me envíen -dijo el muchacho-, que... que... vengan ellos, que vengan e... e.... ellos todos, que se haga posible sólo por esta vez, nunca más, nunca más, nunca más, nunca más.
Pasó al frente la imputada y le pusieron el muchacho al frente y este le dijo ¨Puta, puta, puta, por qué no puta, por qué no puta, por qué no put-a smile, put-a smile, put-a smile, put-a smile in your face, vas a venir conmigo, es tu pe... tu pe... pena y tu castigo, para bien o para mal, quiero verte sonreir." El anfiteatro tiene una acústica apropiada, flamean las togas por la voz. "Imposible que sonría la imputada" pensó Jarro.
-La imputada y el muchacho son suficientes -especuló un miembro de la Cámara, estoy de acuerdo con el muchacho, el puede decidir quién lo acompañará, pero no será considerada la propuesta de que vengan ellos para aquí, no es adecuado a los requirimientos de una situación como esta.

Conclusión y Moraleja (a cargo de Augusto Bruto Teercio)

Pudimos evidenciar, básicamente, un extracto del texto articulado por esta especie y parte de los efectos indeseables de la vigilia prolongada en los monos calvos tropicales con hiperplasia prostática bajo tratamiento ambulatorio de base con diclorofenilamida de ciclopentanoperhidrofenantreno.
(Sigo yo)
Estupidos rituales que llevan a ningún lado, santos, milagros, cuadros, canchas de tenis, si, ¡ja!
Recibí finalmente la carta en mi correo, seguí las instrucciones al pié de la letra y surgió lo que escribí, aún asi creo que no funciona, no funcionó como se me dijo: aún habiendolo escrito no puedo sacarme de la cabeza la representación de los hechos, la película que se pasa una y otra vez y cada vez en mayor definición, un largo camino que atraviesa un pedazo de vida que impresionó en unos ojos para evolucionar perezosamente de 35 mm a espejismo, y continúa al paso de los avances. Y asi pasa.

No hay que bajar el telón (Roger Waters)

¡Uhhhhh Má! ¡Uhhhhh Pá!
¿Continúa la función?

Uhhhhh Pá, voy con vos.
Uhhhhh Má, ya soy chabón.

No se qué mierda pasó
me descuidé un segundo
y me afanaron el alma
¿tan viejo estoy? ¿tan tarde es?

Uhhhhh Má, uhhhh Pá
¿quién me afanó la emoción?
Uhhhhh Má, uhhhhh Pá
¿Cómo zafo del papelón?

Que siga la función.

Apología del Sigloveintismo

"...que hace dos milenios surgió la cultura maya, cuyo apogeo -el período clásico- duró desde el año 300 al 900. Los Mayas fueron un pueblo cultivado, y contaron con calificados astrónomos y matemáticos..."
Ahora bien, ¿de donde sacar el pedacito de metal que engarce esta situación con lo que sigue?
Ocurre que el primer párrafo no tiene relación aparente con nada de lo que pueda continuar diciendo yo. Aunque puesto de otro modo quizá no sea tan así -y no lo voy a hacer por el momento-, son más las cosas que tienen en común esas palabras con las que seguirán, que las cosas que no los aproximan entre si.
Ultimamente siento que ya no puedo ver las cosas del modo que las quiero ver. Y necesito otras miradas, necesito opiniones, preciso saber si es que realmente existe otra forma de sentarme donde estoy sentado y no creer que todo es simplemente la espera de algo que nunca va a llegar. Si bien tengo un asuntito con... digamos no-con-una-enfermedad, se debe saber que se me ha creado la necesidad de múltiples inyecciones para soportar esto que emerge de ya no se donde (se trata de una persona). Ojalá leer me de las herramientas para...

Creo que es necesario pensar solo por unos instantes en la época, la época, misma que cuando es referida sugiere muchas imágenes mentales disparando una cadena de pensamientos entre los cuales encontraremos eslabones con forma de ventana de windows, dentro de los cuales, seguramente más de un par, la mayoría de las personas occidentales podrán encontrar mínimamente los siguientes elementos:

-Una mujer con vestido en forma de campana, y con peluca de pelo blanco; feliz.

-Un sirviente con una sonrisa de oreja a oreja.

-Niños (al menos dos de ellos rubios y rosados) corriendo felices por todos lados, sin preocupaciones, ni playstation, ni inglés, ni nada.

-Un castillo, o casa extremadamente grande con todas las comodidades, incluida un ama de llaves con su correspondiente séquito de empleados de menor jerarquía, entre los cuales podría encontrarse el antes mencionado sirviente

-Abuelitos felices; "jubilados" interpretándose este estado con el máximo rigor que permite la definición, es decir, no entendiendose la acepción peyorativa sino la "acepción feliz".

-Algún/unos bosque/s

-Etc.

Si, indubitablemente la lista puede seguir y seguir y escapa al sentido de esta reflexión el explayarme un poco más hacia los distintos cuadros posibles que ilustrarían mejor el abanico de naipes-retrato que propongo imaginar -algunos gozando de gran reconocimiento, otros no tanto-. Y luego de este preámbulo me dirigo hacia lo importante y remarcable de esto (si esto fuera un texto científico ya hubiese empezado para atrás teniendo en cuenta que con leer el primer párrafo tiene que alcanzar para echar a andar una idea sobre el contenido de lo que sigue, pero como no lo es...). Sí, (¿che, otra vez "Sí"? Sí.) varias veces he escuchado en boca de conocidos y otros no tanto frases como: "Buenos tiempos eran los de antes", "En otra época la vida era más linda", "Antes se vivía mejor" "Hace mucho no había tanto desenfreno y males como ahora" "El mundo está en el limbo de la decadencia" "Si sube otra vez el gasoil juro que la voto a la Carrió" y otras frases sin duda abrigadas de emoción y sinsentido, frases a las cuales me voy a enfrentar como para ver qué pasa, sólo por hoy y si Dios y la Policía me lo permiten. Sí (no puedo sacarme este sí, es muy pegajoso, que no lo lea cierto político porque lo va a usar para ganar las próximas elecciones en algunas áreas metropolitanas: "Sí" es salarios inmejorables, "Sí" es seguridad integral, "Sí" es salud inteligente, "Sí" es sanear la industria, "Sí" es surtir a los inmigrantes, etc.), opino que la gente no está del todo acertada, todavía más: opino que no tienen la más mínima idea de lo que hablan, o al menos disiento. Bueno, (Karl) Marx -aparte de tomar partes de la noble tela del pensamiento de Hegel y hacerse una especie de bandera de club de fúbtol de la ´B´ con la que más tarde Lenin elaboraría luego de un par de recortes a gusto del diseñador la camiseta para dicho club (y no se si viene al caso recordar que "el club" jugó 3/4 siglito en primera para luego descender, cosas del deporte...)-, nos dio unos golpecitos de dedo en el hombro para luego señalar hacia atrás con su índice izquierdo y hacernos notar que la historia había sido una secuencia de luchas entre (según su forma de ver las cosas) dos bandos, dando esto como resultado un bando ganador y bando perdedor -y después de todo parece que esto algo tenía que ver con el fútbol, aunque definido siempre por penales, por no caber en su visión el empate-. Ahora, y subrayando que esto no-es apología del Marxismo, no estoy seguro de si Marx se fijó en esto que para mi salta a la vista: la historia la escribe el bando victorioso, ladies & gentlemen. Si este postulado es analizado apropiadamente, seguramente comprenderán lo que digo cuando canto aquí; esto quiere decir que entre los diversos beneficios que trae consigo la victoria tiene alta cotización la posibilidad de contar a la posteridad los hechos a piacere del bando triunfador, aunque ellos no lo hayan tenido sobre su mesa de consideraciones como yo, y ponganse a ver que desde la antigüedad más antigua además de los réditos del saqueo y la violación es posible notar que el que ganó la batalla cuenta el cuento como se le canta, y quizá convenga hacer notar que "Carlitos" habla de lucha a otros niveles y más atrás "Jorgito Guille Fede" con su dialéctica, a muchos más niveles. Gracias a este modus operandi victoriae aún vigente, es probable que se explique el porqué de la deidificación desenfrenada con la que se ungió a algunos generales de la historia, pero es tema de otro blog.

Expuesto lo anterior, es decir, teniendo presente que la historia la escribe el que gana y que nosotros conocemos la historia -lo siento pero desafortunadamente asi es- a través de esos escritos, no podemos creer cómodamente cualquier cosa que entendamos como historia; lo más propio sería poner en duda no casi todo, sino todo, para tener una idea de los hechos pasados un poco más cerca de lo que realmente aconteció. Basta con, por ejemplo, recordar la actitud tomada por parte de Roma luego de aniquilar Cartago (me encanta el ejemplo y siempre lo evoco), donde se propuso no tan solo destruir el pueblo y la cultura púnica sino hasta su mismo recuerdo, e incluso su nombre y el de sus héroes; escapa esto también al sentido de estas palabras. Es decir todo lo que sabemos del pasado tiene un valor por lo menos dudoso.

Paso a exponer mis supuestos con dedicación en base a las frases recogidas en esa especie de compendio urbano de citas anónimas y no anónimas del que soy autor.

"Buenos tiempos eran los de antes". Esta es tal vez la frase sobre la que gira este texto; teniendo presente todo lo que ya se dijo, se puede deducir fácilmente que los tiempos tan buenos no pueden haber sido, ¿por qué? por la sencilla razón de que hay datos sobre el pasado que conocemos y a los que no le damos bolilla. Recuerdo vagamente a una persona que, supuestamente entendida en materia cine, disertaba con varias producciones supertaquilleras joligudenses reproducidas en una pantalla detrás de su silueta; luego de un par de películas de esa sobrevaluada especie cinematográfica, pudo verse las escenas de la película que se hizo sobre María Antonieta, sí, aquella jovenzuela de melena rubia que dejó su Austria tan rural, para convertirse en la inminente reina del (hasta ese momento) reino de Francia, y no me interesa discutir las circunstancias de la escena del tipo ahi, sentado al lado de la conductora del programa de tv o por qué eventualidades de una tarde yo tuve que estar viendolo y no haciendo algo más, lo que quiero citar es algo que dijo con respecto a la situación de Francia en aquellos años "Si, bueno, aquí podemos observar los detalles de la realización de vestuario de esta magnífica recreación de época. Realmente exquisito trabajo, que reproduce fielmente los cortes y tendencias tan lujosas en el vestir, en una época en donde Francia se encontraba en el momento de mayor riqueza de toda su historia". "!!!" Esto, L&G, les puede pasar a ustedes también. Este tipo de personajes abundan, puede ser vuestro primo, vecino, amigo, padre, llámenle profesor, bombero: de oficios y profesiones todos sabemos un poco, y todos sabemos que disfraces y caretas no son exclusividad de las salas teatrales/circences, de lo que emerge la irritante idea de que personajes de esta especie hay y muchos, muchos, tantos que si volaran estaría todo el día nublado, no conoceríamos la luz del sol. Abundan estas escenas donde cualquier licenciado en hablar pavadas toma el micrófono y adopta la voz del pueblo. Volviendo un poco al punto: ¡¿que Francia se encontraba en su momento de mayor riqueza?! ¡Por favor, señores! ¡La gente se cagaba de hambre! ¡se bañaban en mier...! y no me digan que porque están debiendo cuatro materias de la academia de pelotudos no tienen el suficiente "ojo" para darse cuenta de que Francia es un país, y de que el rey, la reina y la corte, no alcanzan para constituir uno, y que debajo de todos ellos había un montón de gente que se rompía la espalda laburando en condiciones que, justamente por aquella cosita de la inverosimilidad (y selección artificial o arbitraria en contrapunto a la selección natural de Darwin) de los escritos que nos llegaron, no puedo precisar, pero si sugerir en base a otras evidencias que esa gente no vivía como gente, es decir, la matemática no falla, tantos lujos y vagancia de los nobles alguien tenía que pagarlos. Lo que pasó con esta situación y cómo hizo el pueblo francés para revertirla, es historia conocida, y a Marx le encantó todo ese baile, y quizás le interesara poner mi Manifiesto Consumista al lado de su Manifiesto Comunista, y me divertiría escuchar las conclusiones de mi abuela al respecto.

"En otra época la vida era más linda". Veamos, esta frase tiene múltiples interpretaciones, pero la que rescato es la que surje en el contexto en que la puse más arriba, o sea dicha por un peatón cualquiera, licenciado en vivir la edad biológica que vive. Paradójicamente se puede escuchar reiteradas veces esta exclamación en boca de sujetos occidentales, que claramente están cada vez mejor en comparación a épocas pasadas, pero tienen la mala costumbre de desempeñar la queja como deporte de elite, a pesar de que su mejor calidad de vida se hizo posible a expensas de la extrema pobreza que se vive en el mundo subdesarrollado. No hace falta bibliografía especializada para leer que la distribución asimétrica de las riquezas en el globo terrestre es cada vez más marcada, y que el hambre y las más crueles pestes se fueron pasando de europa a Africa, Asia y Latinoamérica durante el transcurso del segundo milenio. Y todavía siendo los occidentales los que mejor la sacaron con el paso de los siglos, son ellos los que piensan que antes estaban mejor, o que antes en el mundo se estaba mejor. No quiero meterme demasiado en la historia argentina porque esto puede rápidamente pasar de apología del Sigloveintismo a apología de Perón, destacando que los que cuentan la historia de lo que ocurrió a partir del gobierno de Perón, son casualmente los que lo derrocaron por medio de la violencia, bombardeando buenos aires, etc., con la inevitable calumnia y difamación que se dio en puños del gobierno antidemocrático en los años posteriores, y que periodistas tan respetados... -qué extraño...- no se preocuparon mucho por investigar correspondientemente. Y acabamos de ver otro claro ejemplo de la historia contada como se canta la gana. Y lo de los mayas al fin de cuentas se ve que si tenía algo que ver con todo esto, qué creen, estaban mejor o peor, ¿cómo les fue?

No voy a explicar los otros ejemplos y para finalizar, espero que se dejen de quejar tanto, y si se quejan, traten de no mirar para atrás y decir que entonces todo era color de rosa, porque... ¡porque...! no se, porque hay que leer más, ver menos tv y poner un poco en duda las cosas antes contarselas a los mas jóvenes porque sino esto va a seguir pareciendo el eterno juego del teléfono descompuesto transgeneracional. Como diría mi Abuelo "a construir, a crear, y a dejarse de embromar".

La frase del día

"¡¡¡¡¡¡¡Apagá el televisor!!!!!!!"

Estrictos protocolos para recorrer escalinatas de enciclopedias y anales.

Taco-punta, taco-punta, taco-punta... Determinemos la conducta a seguir, nos conciliemos con los fuegos y las chispas, las cejas en posición reconcentrada, los ojos mirando hacia atrás de lo que enfrentamos y la vista fija en la proyección de lo que omitimos.

Taco-punta, tac, tac, tac.

Bla, bla, bla, bla.

A continuación es indispensable planear la manera de continuar sin pensar en ella para luego caer en la abrigadora sensación de que eso es imposible, no se puede, porque es lindo y porque gusta, por eso, y patina por aquel lado la relevancia de lo demás. Es el momento de descuidar la ventana aquella, la más vieja y nuestra, la de todos, la ajena a nuestras madres y espejo de nuestros amores.

Planta, planta, planta.

Es el momento de dar el primer enfoque de lo que se viene, pero el cansancio reprimió, y adiós a lo metálico, brillante y crujiente del bronce fasciculado. Yo tampoco espero que lo entiendan pero se siente asi. Para no caer basta con balancear las manos alejandolas, y seguir esperando que no suba la humedad. Porque cada amor caquéctico representa un volumen es que pensamos que es este el modo de proceder; porque adquirir unos y cientos es solo amontonarlos ahi abajo es que preferimos colocar cada cosa en su lugar, para salvarlos de la necesidad de ruborizarse en amarillos y verdes manzana, o azules rutilantes del espejo de plata.

Punta-taco, punta-taco.

Sin levantar la mano de su hombro nos vamos, vamos descendiendo.

Entonces, yo lo pondría más claro de esta forma: (subo) Planta, planta, planta; (plano) taco-punta, taco-punta, taco-punta; (tropezamos) taco-punta, tac, tac, tac; (bajás) punta-taco, punta-taco. Sí, no encuentro razón para darle más y más decorosas vueltas como lo hicieron Uds.

Quiero advertir con intencionalidad de efecto retroactivo que todo lo anterior se resume en esta oración, y es eso hasta que alguien diga lo contrario.

Editorial del blog

Tic-tac

Salió de la mente del hombre y se apoderó de ella y su vida;

le ordenó a éste construir un ejército de fríos soldados

que tomaran su medida,

cada uno con una lanza, una espada y una daga.

Firme y constante, solo por el deseo humano

aplastó con cada paso, juventud, sueños, razones...

Fue concebido y creado para destruir y encarcelar,

para violar y dominar, someter y privar

de cualquier mínimo intento de querer mirar,

de llenar vacíos con respuestas:

de escapar a esta falsa realidad.

El hombre es el creador de una herramienta que cobró vida,

tomó forma de luz que aparece y oscuridad que se va,

de niños que nacen y muertos que asi lo están,

de sueños solo nocturnos, de paz y seguridad.

Y el hombre nunca será capaz de independizarse de él,

de destruir y sacar cada soldado de su hogar.

Nunca nos libraremos de nuestro peor enemigo

¡es tan fuerte que hizo olvidarnos de quién es!

si tan solo pudiéramos deshacernos de él...

pero hoy es imposible, ayer también lo fue,

se apoderó de mis palabras, lo acaban de ver.

Mi misión en esta vida, jamás la podré entender

¡Sus manos me tapan los ojos, quiere hacerme enloquecer!

hizo del hombre su único esclavo animal,

el maneja nuestras vidas, nuestro concepto de placer.

Mientras la mirada perdida con los ojos al costado

de una persona que perdió la conexión con el pasado

dibuje en el aire mil elipses enganchados,

no perderé la esperanza de destruir lo que he inventado

cuando tenía otra cara, otros labios, sin palabras en las manos,

con mucho miedo, mucho pelo y los pies recién afirmados.

Me imaginé un lugar sin el enemigo aceptado,

me encontré comiendo hojas, en un árbol, agachado.

Las chicas dicen ¡Ay! los chicos dicen ¡Uy!

Visiones, ilusiones auditivas, ya visto, y no visto, olores inexistentes, sensaciones tactiles al borde de lo perceptible como real, recuerdos almacenados tan arbitrariamente y con tanta subjetividad, al extremo de sentir la inminencia de pecado el evocarlos y espectar el enajenamiento de la subjetividad misma. Tabú. Prohibido, prohibo, prohiben (¿?). Imposible saberlo ya. Todo es objetable en la nada. La nada no existe en la fantasía de la absoluta ausencia y parcial presencia de sentirse ajeno y participante de algo hermoso y trágico. Soledad y amparo virtual, abrigo real y sufrimiento fatuo. Vacio. Plenitud: vi teatros, vi salas mágicas de cine a medio llenar, nos vi, y la verdad no fue nada desagradable.
Bajo la lluvia me mojé y estornudé. Necesito putear a alguien sólo para tener la oportunidad de pedirle perdón luego, muchachos.

Me dijeron el milagro pero no el santo.

Mis más cordiales saludos. Me dirijo a Ud, estimada persona que está leyendo esto -lo de estimada no es verso ni chamuyo; yo tengo un gran aprecio por los seres humanos y se que aman y dañan (en la mayor parte de los casos) sin saber muy bien si lo que están haciendo es bueno o malo, porque a veces al traccionar la cuerda del arco de la flecha del amor le pegan un codazo en la cabeza a Juliancito que pasaba caminando, o en su camino la mencionada flecha se lleva volando la boina de Don Mario que justo estaba sentado en el banco de la plaza, sin jorobar a nadie- para comentarle ciertas cosas sobre nuestra vida, que quizás no notó pero ocurren.

Me gustaría que reflexionemos juntos un poco sobre ese refrán que dice: El que mucho abarca, poco aprieta. Bueno, soy una persona que ha tenido breve contacto con la literatura como tal; de que he leido, he leido, pero quizás en este sentido antepuse muy naturalmente al placer la intriga, la curiosidad y la búsqueda de respuestas a las preguntas que traen consigo los años, resultando de esto que he avanzado mucho teniendo como norte el contenido de los textos (lo que trae aparejado un placer solamente efímero) y pocas veces me he detenido en eso que es la forma, algo sobre lo que los artistas podrán teorizar mucho más que yo. Asi también he tomado contacto con menos libros de los que quisiera, por haber desarrollado una especie de sentido que me orienta más hacia la diversidad de géneros, que a la variedad de confecciones: todo es tela, y tengo la tendencia (la tendencia) a pensar que un saco es un saco sin importar si lo hizo Philippe Comechingogne o Jean Zeng (y se que los diseñadores no estarían indignados de cruzarse alguien como yo). Y este preámbulo me sirve más a mi que a Ud., lector.

Ahora me pongo nostálgico porque entro un poco al terreno de lo vocacional, recordando primero que de acuerdo al saber popular las vocaciones son cuatro: cura, médico/a, enfermero/a y militar, aunque yo creo que esto no es tan asi y que todas las profesiones y oficios pueden desempeñarse con o sin vocación, y voy a referirme a esa gente que triunfa rotundamente en lo que hace, se lleva todo, se lleva los laureles, los oréganos y los tomillos, las flores, los bombones, todo se lleva. Escuché que todo depende de la vara con que se mida; quisiera saber en qué medida ese triunfo en su profesión se hace presente en todos los otros terrenos de una persona que excluyen al profesional, con su vara correspondiente en el caso de que haya sido fabricada, como ser la vida familiar, la relación de pareja, de amigos y vecinos, el éxito en la quiniela, en la crianza de un hijo, Ud. diganme. Está claro que toda victoria trae aparejada sus correspondientes pérdidas y que el éxito suele valerlo, y que el Welfare State, y que Platón, por qué no Maquiavelo y todo lo que se les ocurra, pero el triunfar en un aspecto de nuestras vidas se paga ¿con qué se paga? con moneda local, Visa, Mastercard, la tarjeta de Sacoa, u$s 1 = a $ 1.40 + CER, no vendría al caso pero viene, se paga con un poco de indiferencia hacia todo lo otro que forma parte de nuestras vidas, la familia, jugar con el perro: se paga con la Moneda standard terrícola, tiempo (tiempo = dinero, algunos dicen que se encontró esto tallado en la pared de ladrillos de un cobertizo al fondo de la casa de Newton, pero han dicho tantas cosas.) ¿Vale la pena esto? Eso va a depender de qué significa éxito para Ud.

Me encontré un broche marrón...

Bueno, qué puedo decir; honestamente pienso que es bueno caminar siempre con los zapatos de la verdad y que, sin importar las inclemencias del frìo o del calor y porque el clima es siempre noticia, tengo que decir mi opiniòn de lo que ha sido escrito abajo. Nunca pensè que se tratara de algo mìnimamente bueno ni me molesta cargar en mi conciencia con el conocimiento de que ni yo mismo disfrutarìa leer algo asi; el tema es éste: tenía ganas de escribir alguna pelotudez y en algún momento pensé que (no se me pregunte por qué, no es la primera vez que me la creo un poquito para después arrepentirme dolorosa y retro-autopunitivamente) yo tenía las herramientas como para escribir la historia de los muchachos estos, que yo la conozco muy bien pero hoy no creo poder contarla como corresponde. Dirán, y a este qué le pasó, no se entiende por qué súbitamente sale con esto. Ocurre que me pasó algo que ultimamente se devela como una serie de sentimientos que ya son parte de mi idiosincracia, y lo digo así porque no es la primera vez que me pasa. Resulta ser que en el siglo pasado vivió su vida ( francamente no creo que valga la redundancia, pero a nadie le va a molestar -a menos que curse con tendencias clásicas de T.O.C. como yo y tantos-) un Sr. al que muchos harán referencia como Julito (Cortàzar) y que me hizo sentir como el último pobre-infeliz de este planeta; entonces, luego de haber leido muy poquito de su obra, siento que no tengo cara ni para existir en este planeta escribiendo nada, es más, me darìa vergüenza un dìa como hoy escribir con aerosol en una tapia pintada blasfemias de índole político o tallar el nombre mìo junto al de la chica que me gusta en un árbol, o hacer la lista del súper, hasta darle a otra persona mi nùmero de celular escrito en un papelito recortado de la esquina de una hoja: no existo.
Tiempo a atrás vivì una experiencia similar. Voy a contar brevemente que yo era un tipo que tocaba la guitarra en los asados, cantaba todo el dìa temas del cancionero popular, y al tomar con mis manos ese noble instrumento musical -si,¿ por què no? creo que es alto instrumento la viola, no es un arpa ni un violìn, pero tiene historia- puedo decir que hasta sentìa cierto orgullo, me sentìa alguien. Pero bueno, para deleite, sorpresa y pronta vergüenza mía llegó a mis oidos la existencia de un grupo ya disuelto llamado Led Zeppelin, cuyo guitarrista-líder era un flaquito que averigüé se llamaba -y todavía se llama, o le dicen- Jimmy Page, ¡Jimmy Page! ¡què nombre Madre Mia! deberìan cobrar por pronunciarlo, o algo asi; y bueno, a partir de ese día cualquier cosita que yo haya creido que tocaba bien en la guitarra me sonó peor que un unplugged de música electrónica, y asi estamos...
En ningún momento pretendí hacer uso de este hermoso idioma para intentar poner en claro que yo podía más que... alguien, simplemente me dejé llevar por la emoción de crear algo, de ver materializado algo que está en mi cabeza y miren lo que conseguí: eh..., bueno, supongo que me divertí un rato en los momentos que no estaba conectado mi contacto v.i.p. del msn... algo gané (supongo). Y mi intenciòn (mi intenciòn) es, a partir de ahora, no borrar lo que puse en el blog ni destruirlo como hice con anteriores, sino dejar lo que escribì ahi para que haga un poco de bulto y no esté tan despoblado el blog hasta que se me ocurra algo más para poner. Si a alguien le interesa la historia de Dies Irae, no tengo dramas en narrarla porque la conozco bien, pero en un lenguaje más coloquial a-lo-chismosa-de-barrio porque de esta forma si no cuido mi buen nombre, al menos estoy protegiendo mi orgullo por no humillarme escribiendo barbarazos habiendo tantos genios atrás/arriba mío. Por el momento me voy a dedicar a leer y lo que ponga acá serán meras reflexiones o inquietudes que crea que merecen ponerse en algùn lugar como este (pero aunque no crea), y bueno, eso.

Mi cuerpo es mi escudo. Me protege

Mi escudo me protege de usar mis propias armas.

Saqué mis brios de mi cuerpo con la mano.

La falsa sensación de estar con vos es inevitable e indeseada

Ya no existo y sigo sin existir en el llanto

Mi tercer nivel de heteropercepción

es consecuencia inevitable del conocimiento de los dos primeros niveles,

el primer nivel es el momento previo: dependencia, deseo, dolor;

el segundo nivel es el momento inmediato posterior: libertad y dolor.

¡Lanza, espada, daga!

Volvì a identificarlas en el espacio,

casi la negaciòn de la realidad misma y de lo propio.

Corta con su filo la materia que no existe;

hiere con su punta a quien se atreve a seguir sus pasos;

mata por la espalda a quien no la recuerda;

besa los tobillos de los precavidos, de los cautos,

se esconde bajo las ropas de los asesinos.
El escudo adorna el silencio de la ausencia de motivos,

insensiblemente acromàtico y espejo de lo intangible,

¡y es tan sencilla, la soluciòn es tan sencilla!

-¿Volviste a pensar en ella?
-La sociedad contemporánea - se apresuró Clodoveo a replicar - nos formó con una visión del tiempo en términos de una línea que se corta, una visión lineal que no lo es, y que deja muy pocas posibilidades al momento de encarar la búsqueda de un sentimiento en sus orígenes con la presuposición o intuición de que, lo que creó la necesidad de emprenderla, y hasta el hallazgo en sí fueron construidos en nuestra percepción en base a distintas vivencias poco trascendentales a un nivel consciente en épocas distantes entre sí; y paradójicamente ese emprendimiento auto-explorador no es posible sin desligarse de ciertos preceptos del pensamiento moderno que nos restringen la perspectiva requerida para poder mantenernos de pie sin sentir el acogedor deseo abrazar las cortinas de los ventanales a través de los cuales es indispensable mirar y a los cuales, solo espectando estupefactos, podríamos utilizar para obviar caer en el acogedor sentimiento que nos lleva de regreso a esos pasajes tan anecdóticos. ¿Y es ese el tipo de recuerdo que pretendés hacer emerger desde el quieto fondo del mar de mis días con las sogas de tu palabras que tan serenamente movilizas por las poleas de tu intromisión? Quizás no fue en vano haber aniquilado los relieves de nuestros recuerdos con la más alevosa ira hasta acompañar mi dolor con cansancio, pero fue menos provechoso para la paz de mis silencios cotidianos el no haber martillado entre llantos y maldiciones aquellos cristales que tan mal refractaron la luz que llegó a mis ojos, en los momentos en que todas las respuestas que ansié me golpearan, se vieron encontradas en ese estado que quizás nunca pueda explicar, desde el momento en que soy susceptible de padecerlo: estar enamorado.
-Quisiera saber qué es lo que va a suceder con el estado de las calles de este barrio; simplemente no puedo soportar más el ruido de los vehículos desacelerando y golpeandose contra si mismos al pasar sobre la calle asi como esta, no se qué rumbo piensan tomar los gestores de ese indecoroso espectáculo diario, pero altera mis nervios.
-Si...

Clodoveo Bover no estaba en su mejor momento. Luego de pedirle a Barcelona que apagase su cigarrillo y se retire, le pidió perdón por el exabrupto explicando a continuación que estaba pasando momentos de mucha incertidumbre, angustia, asombro e inseguridad. También relató a su amigo una serie de experiencias vividas en los últimos tiempos donde expuso reacciones que el mismo había tenido frente a diversas situaciones en las que tuvo que intercambiar opiniones con seres queridos. El pequeño teatro que administraba estaba viviendo serios problemas que no escapaban a ser evocados por boca de cualquier morador del barrio en que estaba situado aquél, que estuviese comprometido o minimamente interesado en cuestiones que hacen a la cultura de una ciudad.
La calumnia pesaba sobre sus espaldas. El resentimiento de diversos artistas, intelectuales, docentes y funcionarios municipales, que directamente estaban siendo perjudicados por las malas decisiones tomadas por Clodoveo, en los momentos en que no supo poner frenos a su ambición, o quizás por no controlar la locura socialmente consentida de dar el apoyo de la institución, cuyo nombre puso al frente, a espectáculos poco redituables, invitaciones a personalidades cuya sola presencia en la ciudad representaba más compromiso que provecho, en términos económicos al menos. La gente que se sintió fuertemente perjudicada y aún más la que se pudo evidenciar lo había sido, necesitaba un nombre, un responsable, y no todo el círculo de gente que estaba detrás del funcionamiento del teatro. Debido al fuerte caracter y gran determinación del director del teatro, muchos sabían que no iba a ser difícil encontrar un eslabón débil por donde empezar a roer en esa cadena de variadas tareas que sostenía por detrás al por todos conocido recinto cultural. Hugo Cortés, ex-encargado de mantenimiento del lugar, había resultado perjudicado por impericia de Clodoveo en el momento de llevar a cabo el papeleo necesario para que el viejo conserje tuviera la jubilación que se merecía, o al menos una que le resultase satisfactoria.
Por otro lado, el intendente Luis Alberto Bollea, necesitaba presurosamente instalar una estación de servicio en la esquina sobre la que se erigía el edificio en cuestión, debido a conflictos que tuvo con un empresario local emergentes de su mafioso modo de proceder (esto era sabido por todas las personas), y para lo cual resultaba imprescindible una excusa para demoler la vieja construcción teatral. Si bien desde el momento en que se hizo presente la idea de reemplazar el lugar, los consejeros, asesores y otros allegados de Bollea le pusieron en claro que los ciudadanos no permitirían tal ataque al patrimonio barrial, el valor del teatro Alverti se medía más en lo sentimental y cultural que en lo que se refiere al patrimonio arquitectónico de la ciudad.
Frente a todos estos conflictos se encontraba Clodoveo en este momento de su vida, aunque parecían preocuparle más los relacionados con su vida íntima.
Barcelona, quién permanecía sentado en el sillón al lado de la ventana opuesta a la puerta, sabía todo esto, y no hacía tanto escándalo ante los esporádicos malos tratos rápidamente excusados de su anfitrión, quizás esto por conocer mucho sobre la esencia de su persona, o quizás sencillamente porque no tenía ganas de formar parte en ninguna gresca con sus amigos desde que habían muerto dos de sus primos en un accidente ocurrido hacía entonces un mes, hecho que apaciguó su forma de ser, naturalmente orientada a entablar brillantes y animadas discusiones.
El joven director del teatro Alverti, se acercó desde debajo de la araña hacia donde estaba sentado su amigo y le palmeó al hombro suave y con cierta inseguridad, se inclinó un poco y miró a través de la ventana que estaba detrás de la silla donde descansaba su invitado, perdió el equilibrio y con un rápido movimiento de su cuerpo evitó caer. Se desplazó un poco hacia atrás y puso sus manos detrás de su cintura mientras se movía rítmicamente hacia adelante y hacia atrás usando sus pies como los arcos de una silla mecedora.
- Siempre lo mismo, creo que escuchaste eso al igual que yo.
Barcelona giró su cabeza por completo y preguntó sorprendido si qué tendría que haber escuchado.
- A esta altura te puedo apostar que fue un gemido de Azucena, la empleada de mi vecino. pero no te culpo por no prestarle mucha atencion, al principio también me parecía que se trataba de un perro un una criatura similar. Mañana o pasado lo vamos a escuchar, es dos o tres veces por semana.
- Hace cuánto que no te cogés una mina? - interrogó el huésped.
- No se que tiene que ver eso con lo que dije.
- Estás diciendo que escuchás gemidos de mujeres ahora, después no se que se viene.
- Qué es el Estado para vos?
- A qué viene?
- Dijiste algo sobre el Estado.
- Me vas a seguir contando sobre tu peor enemigo? Busqué los soldados en mi casa, no hay tales.
- Vas a saber quiénes eran cuando ya no estén más.

Monólogo

Azucena cerró los ojos y observó una secuencia de imágenes que mostraban lugares, paisajes a los que no prestó mucha atención, cuadros presentados como verdaderas escenarios de un teatro al que era indiferente, hasta que pudo ver delante de ella seis hileras de asientos forrados de terciopelo púrpura y vacíos. Más adelante sobre los tablones de lo que ahora percibía como un montaje más franco de lo que antes le pareció un teatro de fantasía, de pie se encontraba una mujer estirando sus piernas y sus brazos como lo haría cualquier bailarina antes de proceder a realizar su danza. Vestía un traje claro entallado y brillante y la única espectadora de la sala no le prestó demasiada atención cuando comenzó a declamar y a representar con su cuerpo las palabras de un monólogo que si no era el que escuchó solo ella antes de cerrar los ojos, se le asemejaba bastante. Estas palabras salían de la boca de la mujer ruidosamente y con mucho volumen como si fuese un concierto de voces.

"Esta noche las palabras consiguieron ganarme,
realmente nunca pensé que llegaría el día.
Hoy no vas a salir! hoy vas a dormir!
Dieciocho cadenas me atan el cerebro y pesa!
dos por cada una de las palabras que tuve dentro
Toda mi cabeza llora, y mis ojos no pueden...
Correte! Dejame en paz!
La función de mi cuello acaba de renovarse,
ya no sostiene a mi cabeza, ahora solo está ahi
impidiendo que entren los cuatro bichos en mi tórax.
Me pesan tanto los cabellos! Tengo miedo! tengo sed!
Vení para acá! Te dije que no corras!
Mis uñas están creciendo dos veces más rápido,
y las dos mujeres de vidrio me miran llorando.
Te dije que prendas la tele! Te odio!
Me siento muy débil pero mis músculos se agrandan...
Cinco más, apretá los dientes!
Si doy un paso más, nunca nací, nunca existí.
Porque nadie nace y nadie existe, solo que Nadie lo ve.
No existen los nacimientos, no existen las plantas.
Soltame! ya no quiero seguir...
Las ideas no existen, son solo eso.
Las lágrimas son un reflejo, por qué lloran los bebés?
Los gritos del alma! quién los escucha?
Las palabras de los árboles! quién las imprime?
No sigas! te olvidaste de los días?
Perdón! me hablabas a mi?
No le hagan caso."
Azucena abrió los ojos bruscamente al escuchar un golpe de puerta desde la casa del vecino, y por más que lo intentó, no pudo recordar lo que acababa de presenciar como espectadora del interior de su propia mente.

Mientras intentaba resistirse a la fuerza que desde atrás de su cabeza la mantenía oprimida y forzándola a caer en la desesperante situación de sentir el contacto de la casi totalidad de rostro con la almohada, y casi al borde de la asfixia, su mente solo podia proyectar una y otra vez torpes caracterizaciones de turbios recuerdos de su niñez en un sentir de ensueño pesado, incómodo y desconcertante. En una cadencia terrorífica, que hubiera resultado hipnotizante para cualquier tercero espectador, una tras otra caían pesadas gotas de sudor sobre sus rojas y calientes orejas, que se encontraban asi por los golpes que había recibido instantes previos a ambos lados de su cara, mientras en un intento de seco llanto impotente e imposible, el párpado que quedaba al descubierto de su cara se abría y cerraba con tembloroso ritmo, húmedo y pálido, en un concierto de movimientos que hubiese recordado sin dificultades al espectáculo que representa la agonía de un vulgar insecto sobre un cristal.
Ajeno a cualquier intento de resistencia, en un vaivén rudo y veloz, su cuerpo se estremecía en cada violento movimiento de la cruda secuencia impuesta por esa fuerza que pesaba sobre su espalda, y una voz musical con ecos de tambor de guerra comenzó a envolver el resto del acto en su totalidad como si el cielo cayera sobre los dos seres y haciéndose presente en forma de un cruel monólogo que solo ella pudo escuchar.
Con sus frágiles manos arrugó la almohada. En ese momento, cuando recibió el peso del otro cuerpo cayendo plenamente sobre su femenina existencia solo pudo gritar. Sus piernas serpenteaban cuando consiguió llevar su cabeza hacia atrás alejándola de la almohada para emitir el estertoroso sonido desde su garganta, rápidamente extinto y de tal intensidad que a esas horas de la noche hubiese bastado para ser escuchado por cualquiera que pasase caminando por la vereda del lugar, incluso por Clodoveo, quién no hubiese vacilado en comparar aquel timbre de voz femenino, espejo del dolor, resignación, vergüenza e impotencia de Azucena, o quizás de otras sensaciones de las que solo ella podría dar testimonio, con el de un animal siendo sacrificado. Pero dentro de la habitación, el responsable de que ese grito haya tenido lugar no hubiese estado de acuerdo con su vecino sobre las características de ese sonido que le pareció más bien ser el corriente gemido que creía se puede esperar de una mujer en esos momentos, más cuando el último y más violento embate que descargó junto con el peso de su cuerpo sobre la mujer, es continuado por un retroceso inmediato de su enorme y propia humanidad aún más brusco y potente que el precedente, impulsado por si mismo, con sus manos apoyadas en los brazos de ella, que se encontraban en ese instante separados hacia ambos lados de la cama, quedando luego un solo cuerpo yacente, libre ya, sobre las sábanas húmedas.
Azucena hubiese sentido indiferente la brisa suave que luego de dibujarse en las ligeras cortinas al atravesar la ventana recorría su espalda constantemente, si ésta no le hubiese provocado al contacto el frío suficiente como para que, sin conseguir su cometido, intentase girar su cuerpo de un lado a otro de la cama, alcanzando esto solamente para que se avistase sobre el relieve de la piel de la mujer una serie de movimientos irregulares y superficiales causados por la contracción irregular de los músculos subyacentes, apretando luego los dientes dejando los labios entreabiertos. Con ojos perezosos miró hacia la luz que por la abertura de la puerta llegaba desde el pasillo interrumpiendo abrupta y filosamente la penumbra reinante en el resto del lugar, produciendo esto un contraste espeluznante que sirvió de fondo para que ella observase la silueta del hombre saliendo del cuarto.

Cuando levantó su cuerpo, que mantenía apoyado sobre su hombro en el robusto marco de la puerta, Clodoveo se dirigió con firme paso a través del amplio estar, con la mirada en busca de algún gesto asentivo de su su convidado, hasta detenerse súbitamente en el centro geométrico de la habitación y extender su cabeza en un movimiento de latigazo de su cuello dejando su rostro en dirección al techo y permaneciendo con su mirada fija en la, si bien voluminosa, rústica y hasta austera araña que pendía sin oscilaciones. Desde el extremo opuesto al ingreso de esta estancia de la casa que Clodoveo había decidido recientemente destinar a las ásperas e interminables charlas que mantenía con personas de su estrecho círculo social o, tal vez, ocasionalmente con seres que el mismo reconocía en oportunidades dudar recordar el momento en que accedió a complacer su propio deseo de invitarles a su domicilio en busca de nuevos y radicales puntos de vista en provecho de sus extranias incursiones intelectuales, se encontraba sentado en actitud hesitante el joven Barcelona, quien había recibido su nombre en gracia de su padrino porque afirmaba éste que el futuro de su ahijado se encontraba en esa región y quien, mientras contemplaba la prominencia laringea sobre el pálido cuello de su anfitrión al mantenerse firmemente erguido y con la vista vaga en dirección a la única fuente de luz del lugar, pudo evidenciar la humedad de sus manos al deslizar torpemente la palma de una contra el dorso de la otra, con la que en un instante previo había constatado el manifiesto sudor transcurriendo por el contorno de sus facciones.
- Amigo mío, esta es la noche a partir de la cual esta luz que fijamente admiro, será en el futuro solamente una huella en los sinuosos trazos del camino que ése, mi gran enemigo, me permitió recorrer en facultad de su dominio sobre el género humano que me es propio - meditaba Clodoveo - Esta es la noche donde todos los sufrimientos impuestos a mi especie por él, serán resumidos en la mínima expresión del máximo y más legítimo hijo del fruto del encuentro entre el uso de la razón y la, sin dudas, más sufrida especie del reino animal: el deseo de libertad, el deseo que permite a la pequeña existencia del individuo humano, en si mismo y casi como definiendose por su antítesis, repudiar cualquier intento de restricción a si mismo, a ese deseo.
Barcelona hizo un gesto separando el extremo de su mano de su cuerpo velozmente, como queriendo alejar un insecto que merodeaba en las cercanías de su cuerpo y dijo - Mirá, vos sabés que yo no soy del tipo de persona que disfruta en decirle a la gente lo que tiene que hacer, pero me parece que tenés que aflojar un poco con todo esto, querido, pensá lo que te digo, los seres humanos nos manejamos dentro de lo que es una sociedad, te guste o no, y la sociedad se rige en el marco de un estado de derecho, entonces sea lo que sea que estés pensando hacer y que no se por qué sospecho está orientado hacia lo violento por el tono psicopático que acabás de emplear, te pido que duermas un poco para que busquemos la forma de que te aproximes a la felicidad. Y ya que hablamos de felicidad, dejame decirte que ese es es el sentimiento que me produce escuchar lo que me contaste y saber que has canalizado todo lo malo que percibe tu ser en la representación de tu "peor enemigo", pero no te veo bien, y te conozco hace poco pero, por lo que se no hubo otra etapa de tu vida en la que tengas este tipo de salidas. - Apagá el cigarro que tenés en el cenicero y andate - fue la respuesta de Clodoveo. (continuará...)